La strada alzaia si sgrana sotto le ruote.
Veloci rotolano verso la nebbia,
senza mai raggiungerla.
Sospeso in una bolla
di campagna da attraversare,
pedalo. Non vi è orizzonte,
tutto si confonde. Là,
in fondo alla ripa,
scorre il fiume,
forse.
— a Cremona.
Nessun commento:
Posta un commento