Non c'è solo la mia traccia. La neve è una tela su cui ognuno può lasciare un segno. Ed ogni volta, prima che tutto si cancelli, è pagina bianca da leggere. Lo zampettare degli uccelli e il ventaglio lasciato nel bianco prima dell'involo. Un buco nella neve e la lettiera di un inverno sparsa tutt'attorno, anche le marmotte sentono la primavera. Le impronte di due ermellini che si rincorrono sul filo delle cornici protese nel vuoto. La traccia profonda di un camoscio solitario che si perde in un ripido canalone. E poi c'è questa traccia, sotto la vetta, che gioca elegante con la luce e con il vento. Forse una volpe, ma che c'è venuta a fare fin quassù? A ben vedere potrebbe chiedermi la medesima cosa, osservando la mia traccia decisamente meno elegante.
E trovo nelle altre traccie quel non so che di unico, potente e affascinante come fossero l'incipit di una storia tutta da scoprire.
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